A chuva de fogo mostrava os valentes e os covardes. Ele podia ouvir os barulhos das armas de fogo. Metralhadoras atirando em todas as direções. E ele continuava correndo, usando árvores para se proteger dos projéteis disparados pelas metralhadoras inimigas. A tropa da qual ele fazia parte não conhecia muito bem o terreno. Mas isso não interessava para eles. Alguns corriam com granadas nas mãos e as arremessavam na direção dos inimigos, causando uma explosão com barulho tão alto e grave que chegava a abafar o barulho das metralhadoras em funcionamento. Mas esse funcionamento não para. Então segundos depois já era possivel novamente ouvir os confusos barulhos das armas de fogo.
A missão era simples: invadir e matar. Sempre assim em todas as missões. Ele via imagens de seus companheiros morrendo na sua frente, enquanto corria e matava soldados do exército inimigo. Já não sabia bem o que era real e o que não era, o que era presente e o que era passado. Foram anos e anos de derramamento de sangue, causados por ele e a ele, por seus companheiros e tambem por seus inimigos. Anos suficientes para fazer uma pessoa não saber mais se é um veterano de guerra ou um doido varrido.
Ele correu, atirou com armas de fogo, lançou granadas, viu seus amigos e companheiros morrerem. E seus inimigos fizeram o mesmo. Quem foge primeiro é considerado derrotado, e quem sobrevive no campo de batalha é declarado vencedor. Mas no fim todos perdem. Muitos jovens tem sua vida retirada pelas mãos de pessoas iguais a eles, que são obrigadas a irem ao campo de batalha. Matar para viver.
Não sabia o que era real e o que não era. Ouvia pessoas gritando. E chorando. Via cenas de seus companheiros morrendo. Assim eram seus dias depois de considerado veterano de guerra. Assim eram seus dias, ainda depois de anos internado em um hospital psiquiátrico. Inocência trocada por inferno psicótico. A guerra estava dentro de sua cabeça, para sempre.
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